La poussière de la bataille retombe à peine que les clameurs de la victoire s'élèvent autour de moi. Les trompes résonnent dans la vallée, proclamant que nous avons tenu bon. Je suis debout, l’épée encore lourde de sang, le souffle court. Le champ de bataille s’étend sous mes yeux : un chaos de corps, de chevaux effondrés et d’armes éparpillées. Dans ce silence relatif après le tumulte, les vivants s’affairent à ramasser leurs morts et à soigner leurs blessés. Mais je reste figé, perdu dans un tourbillon de pensées. Ross le Gallois, Paul du Yorkshire, et tant d’autres visages se superposent dans ma mémoire.