Chapitre 2.7 : La bataille de Fontvieille (2/2)

La poussière de la bataille retombe à peine que les clameurs de la victoire s'élèvent autour de moi. Les trompes résonnent dans la vallée, proclamant que nous avons tenu bon. Je suis debout, l’épée encore lourde de sang, le souffle court. Le champ de bataille s’étend sous mes yeux : un chaos de corps, de chevaux effondrés et d’armes éparpillées. Dans ce silence relatif après le tumulte, les vivants s’affairent à ramasser leurs morts et à soigner leurs blessés. Mais je reste figé, perdu dans un tourbillon de pensées. Ross le Gallois, Paul du Yorkshire, et tant d’autres visages se superposent dans ma mémoire.

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Chapitre 2.6 : La bataille de Fontvielle (1/2)

La lumière froide de l’aube se reflète sur nos armures, et le silence qui précède la bataille pèse sur nos âmes. Tout autour de moi, les hommes ajustent leurs boucliers, murmurent des prières ou fixent l’horizon, les mâchoires serrées. Je me tiens droit, le souffle mesuré, cherchant dans mes propres entrailles le courage que je dois leur montrer. Si je fléchis, ils fléchiront.

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Chapitre 2.5 Début avril 1200 : Vers la Grande Bataille

Les nouvelles se propagent comme le souffle d’un mistral vigoureux : les troupes du Comte de Forcalquier approchent. Elles ont traversé la Durance et bivouaquent près de Saint-Rémy-de-Provence. Demain, elles seront prêtes à renforcer nos forces. Cette lueur d’espoir illumine une situation qui n’a cessé de s’obscurcir ces derniers jours.

Chapitre 2.4 : La crue du Rhône

La pluie ne cesse de tomber depuis plusieurs jours, gonflant le fleuve jusqu’à le rendre méconnaissable. Le grondement sourd des eaux me réveille avant l’aube, et en montant sur les remparts de Beaucaire, je découvre un spectacle alarmant : le Rhône a envahi les berges, transformant les terres en un labyrinthe mouvant de courants traîtres et de tourbillons. Les crues compliquent tout : les déplacements, l’approvisionnement, et surtout la mobilisation des troupes.

Chapitre 2.3 : Entre deux rives

Le soleil décline sur les eaux du Rhône, baignant la plaine d’une lumière dorée. L’air, encore empreint des relents de fumée des récentes batailles, semble peser sur mes épaules. Je fixe le fleuve qui serpente, imperturbable, entre ses rives hérissées d’épées, de croix et de haines.
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Chapitre 2.2 : La bataille du Bac de Tarascon.

Le tumulte de la bataille m’enveloppe comme un brouillard de fumée et de cris. Le soleil de mars perce à peine la brume levée par les chevaux et les hommes. Je ne vois que des éclats : le scintillement des armes, le rouge du sang qui macule la terre grasse de la plaine. Tout autour, des ordres fusent, des prières se mêlent aux imprécations, des vies s’éteignent dans des hurlements ou des silences étouffés.

Chapitre 2.1 : Mi-mars 1200 – À l’aube de la guerre

 

Le vent souffle fort sur la plaine de Beaucaire, balayant les premiers herbes printanières et arrachant des lambeaux de nuages bas. Je tiens mon manteau de laine épaisse serré contre moi, observant Guilhem d’Ussel qui chevauche à mes côtés. Son visage est marqué par les semaines passées sur les routes, et ses vêtements, bien que solides, portent les traces de pluie et de boue. Malgré cela, son port reste digne, presque royal.
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Premier Interlude : Vent du Sud

Les cieux habituellement si bleus s'étaient chargé de nuages d'un gris sale, rougeâtre, sablonneux. Deux chevaliers la tête renversée en arrière observaient les nues.

En cette fin Mars, cette chaleur moîte était étrange, succédant à 3 jours de fort mistral qui avaient amené un froid perçant descendu des montagnes. Le vent avait tourné.

 

Un cri strident répondit au coup de sifflet. Un point minuscule dans le ciel grandit soudain et sembla fondre sur eux. Ermengard tendit son poing ganté. Un oiseau de belle taille, robuste, petite tête et grande queue apparut. Les poignets saillants en vol, les tarses couverts de plumes, elle se posa avec délicatesse sur le cuir épais du gantelet.

 

- Vous semblez tout droit sorti d'une enluminure d'un traité de fauconnerie, mon ami.
- Mon cher Alexandre, la chasse au Faucon nous vient d'Orient, comme la Sainte Religion, les prunes et les roses.
- Elle est pourtant interdite par le Temple !
- Mais abondamment pratiquée par l’Hôpital ! Et puis là n'est pas la question, puisque Bonellie ne chasse que pour elle. Nous avons d'autres rapports, vous le savez...

Bonellie, restaurait ses 4 livres de chair et de plumes des quelques gorges froides que lui tendait Ermengard. Le rapace de 8 empans d'envergure, son plumage dorsal brun foncé, était orné entre les épaules d’une tâche pâle typique de l’espèce. Le dessous des ailes était sombre avec le bord antérieur blanc et la poitrine ainsi que le ventre blancs tachetés de flammèches brunes. Le contraste entre le dessous du corps clair et les ailes sombres, comme brûlées, était saisissant. Son bec était gris bleu, la cire et les patte jaunes et l’iris des yeux prenait selon les reflets des teintes orangées comme si des flammes lui sortaient du regard.

- Il a quand même une drôle d'allure votre « faucon ». Je n'en ai jamais vu de semblable. Reprit le chevaler vêtu de bleu sombre. Ni d'aussi grand.

 

Dame Bonellie n'est point fauconne, mais aigle coxée. Nous sommes de vieux amis. Elle a accepté de devenir mon amie le jour où je défendis sans succès la vie d'un chevalier italien assailli par des sarrasins dans les montagnes au dessus de Béryte, près du ruisseau du Chien.
Blessé moi même, je restai près d'un mois aux bons soins d'une famille syriaque, caché dans sa maison de pierres blanches surmontée d'une treille à la mode de là bas. L'oiselle, tout jeune alors, et qui avait appartenu à l'italien, avait reçu une flèche lors de l'assaut et je la soignai en me faisant soigner. Depuis nous cheminons ensemble, tant qu'elle le veut bien.

 

Et que vous dit votre espionne céleste ?

- Rien de bien clair, je le crains, mais je pense que nous devrions aller voir vers le fleuve, elle a eu quelques mouvements étranges en le survolant. Soyons discrets.

 

Alexandre et Ermengard chevauchaient depuis le matin. Ils attachèrent leur chevaux à un arbre et cheminèrent quelques toises entre amandiers et vignes pour atteindre la lisière boisée qui cachait presque entièrement le cours du Rhône. Ils n'eurent pas besoin de se découvrir pour comprendre la situation.
Des barques de toutes tailles remontaient le courant à force de rames et profitant du vent du sud, chargé de nuages de boue. Des cris en langue sarrasine s’échangeait. Des hommes au teint mat, brûlé par le soleil s'affairaient sur les ponts.

- Ventre-dame, voilà qui est fâcheux murmura Alexandre. Il faut en avertir messire de Villiers de toute urgence. Il est céans au château des Baux, ce n'est qu'à deux heures de cheval.

- Comminges doit aussi être prévenu à Saint-Gilles, je vais galoper jusqu'à Tarascon et faire sonner le Tocsin, Beaucaire le relaiera jusqu'à l'Ost Toulousain. Répondit le chevalier Picard.

Ils repartirent en courant vers leurs chevaux. Alexandre pris directement le chemin de l'Orient et Ermengard, du Nord.

Il coupa à travers champs pour retrouver la route d'Arles à Tarascon. Son lourd cheval alezan aux crins lavés prit le trot.

A mesure qu'il remontait le cours du Rhône il observait Bonellie qui faisait des cercles autour d'un point précis. Au long des années, il avait appris à interpréter la moindre inclinaison de sa tête, de ses membres, la plus imperceptible modification de son vol, jusqu'à sa vitesse ou son altitude. Parfois, il lui semblait voir par ses yeux le monde tel une carte se dérouler loin au dessous de lui. Il mémorisa l'endroit puis siffla brièvement « Kiiiiyaak ».

Une heure plus tard, il sauta de son cheval sur le perron de l'église de Tarascon et se saisissant de la corde de chanvre se mit à sonner un tocsin à toute volée. S'arrêtant de temps en temps pour écouter la réponse qui ne venait pas de l'autre coté du fleuve, il reprit sa sonnerie frénétique.

Enfin, du clocher de Beaucaire, un écho lui parvint. L'alerte était donnée.

 

Chapitre 1.18 : Mars 1200 – Les prémices du printemps

Les premières pluies de mars martèlent les collines, transformant chemins et sentiers en bourbiers impraticables. Bien que les escarmouches se fassent rares, je sais qu’Alphonse de Barcelone n’attend qu’une accalmie pour reprendre ses attaques. Mais cette pluie, en ralentissant ses cavaliers comme les nôtres, nous offre un répit.

Chapitre 1.17 : Février 1200 – L’appel des armes

Les premiers rayons du soleil, pâles et hésitants, percent à travers les collines boisées autour de Septèmes-les-Vallons. L’air glacé de février transporte une odeur de terre humide et de bois brûlé, mêlée à celle, plus âcre, des campements militaires. Le froid saisit les visages et raidit les membres, mais l’activité fébrile ne faiblit pas.