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4 Août 1200
La veille de la bataille, une tension sourde régnait dans notre camp. L’air, lourd d’odeurs de sueur et de cuir, portait aussi les murmures d’hommes qui se préparaient à livrer ce qui pourrait être leur dernier combat. Je m’étais levé tôt, bien avant que le soleil ne perce les collines de Provence, pour trouver un semblant de sérénité dans une prière solitaire. Mais même dans le silence du matin, mes pensées s’agitaient comme des vagues déchaînées.
30 juillet 1200 – Château de Trets
Il était midi passé lorsque Bernard d'Aspremont fit son entrée dans la grande salle du château de Trets. Mon cœur se serra en voyant son visage fatigué, ses traits marqués par la poussière et les longues nuits sans sommeil. Mais son pas était ferme, et ses yeux, brûlants de détermination, trahissaient l’énergie indomptable de notre cause.
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Juillet déploie son soleil implacable sur les plaines et les eaux miroitantes du Rhône, rendant chaque jour du siège plus éprouvant pour les hommes et les bêtes. Arles, avec ses remparts puissants et ses tours surveillant les alentours, résiste avec l’opiniâtreté d’un lion acculé. La cité est un verrou qu’il nous faut briser pour sécuriser les communications entre les Baux, Marseille, et Toulouse. Bertrand de Comminges, arrivant avec ses forces toulousaines, a franchi le Rhône à hauteur de Beaucaire et Tarascon, une opération audacieuse qui nous ouvre la voie pour lancer l’assaut.
Les jours s’allongent et le soleil du mois de juin dévore les campagnes provençales. Pourtant, l’éclat des moissons en devenir contraste avec les nouvelles sombres qui nous parviennent. Les liaisons avec Forcalquier se font de plus en plus ardues. Les messagers parlent de routes peu sûres, de villages abandonnés et de champs incendiés. Non seulement la campagne aixoise est à feu et à sang, mais la rive nord de la Durance souffre également de raids sporadiques. Chaque coup de main, chaque escarmouche laisse des traces indélébiles sur une région déjà éprouvée.
La lumière du printemps peine à adoucir la douleur qui habite nos cœurs. Diogo n’a pas survécu à ses blessures. J’apprends sa mort à l’aube, lorsqu’un écuyer vient m’annoncer la nouvelle. Je me rends sans tarder à la tente des blessés où repose son corps. Ses traits, autrefois empreints d’une force tranquille, sont désormais figés dans un calme irréel. À ses côtés, Basile de Macourie pleure en silence, ses larges épaules secouées par des sanglots. Je m’approche, posant une main sur son bras. Il lève les yeux vers moi, et dans son regard, je vois une rage froide et une douleur dévorante.
La poussière de la bataille retombe à peine que les clameurs de la victoire s'élèvent autour de moi. Les trompes résonnent dans la vallée, proclamant que nous avons tenu bon. Je suis debout, l’épée encore lourde de sang, le souffle court. Le champ de bataille s’étend sous mes yeux : un chaos de corps, de chevaux effondrés et d’armes éparpillées. Dans ce silence relatif après le tumulte, les vivants s’affairent à ramasser leurs morts et à soigner leurs blessés. Mais je reste figé, perdu dans un tourbillon de pensées. Ross le Gallois, Paul du Yorkshire, et tant d’autres visages se superposent dans ma mémoire.
La lumière froide de l’aube se reflète sur nos armures, et le silence qui précède la bataille pèse sur nos âmes. Tout autour de moi, les hommes ajustent leurs boucliers, murmurent des prières ou fixent l’horizon, les mâchoires serrées. Je me tiens droit, le souffle mesuré, cherchant dans mes propres entrailles le courage que je dois leur montrer. Si je fléchis, ils fléchiront.
Les nouvelles se propagent comme le souffle d’un mistral vigoureux : les troupes du Comte de Forcalquier approchent. Elles ont traversé la Durance et bivouaquent près de Saint-Rémy-de-Provence. Demain, elles seront prêtes à renforcer nos forces. Cette lueur d’espoir illumine une situation qui n’a cessé de s’obscurcir ces derniers jours.
La pluie ne cesse de tomber depuis plusieurs jours, gonflant le fleuve jusqu’à le rendre méconnaissable. Le grondement sourd des eaux me réveille avant l’aube, et en montant sur les remparts de Beaucaire, je découvre un spectacle alarmant : le Rhône a envahi les berges, transformant les terres en un labyrinthe mouvant de courants traîtres et de tourbillons. Les crues compliquent tout : les déplacements, l’approvisionnement, et surtout la mobilisation des troupes.
Le soleil décline sur les eaux du Rhône, baignant la plaine d’une lumière dorée. L’air, encore empreint des relents de fumée des récentes batailles, semble peser sur mes épaules. Je fixe le fleuve qui serpente, imperturbable, entre ses rives hérissées d’épées, de croix et de haines.
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